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 El Rocanrol De Los
Idiotas
Yo no tenía ganas de reir,
tú reías para no
llorar;
yo le guiñaba un ojo a mi nariz,
tú consolabas a tu
soledad.
Yo sin ninguna escoba que vender,
tú con mil y una
noches que olvidar;
a mí no me quería una mujer,
a ti se te
moría una ciudad.
Tú habías perdido el último autobús,
a mí me
habían hechado de otro bar;
los mismos alfileres de vudú,
el
mismo cuento que termina mal.
Pero quiso el cielo
bautizar el
suelo
con su gota a gota
y con champú de arena
para tu
melena
de muñeca rota
y tu mirada azul
me dijo a cara o
cruz
y mi alma de tahur
lo puso a doble o nada.
Y los peces
de colores de mis botas
y tus marchitos zapatitos de
tacón
locos por naufragar
salieron a bailar
al ritmo de la
lluvia sobre las capotas
el rocanrol de los idiotas.
Yo no
venía de ningún país,
tú ibas camino de cualquier
lugar;
conmigo no contaba el porvenir,
de ti no se acordaba el
verbo "amar".
Yo no jugaba para no perder,
tú hacias trampas
para no ganar;
yo no rezaba para no creer,
tú no besabas para
no soñar.
Y sin equívocos de vodevil
ni alertas rojas en el
corazón
el dios de la tormenta quiso abrir
la caja de los
truenos y tronó,
porque quiso el cielo
acariciar el
suelo
con su gota a gota
y con champú de arena
para tu
melena
de muñeca rota.
Qué disparate de
partida de
ajedrez
con un partenaire
adicta al jaque mate.
Y tu bolso
como un nido de gaviotas
y mi futuro con pan duro en el
cajón
locos por naufragar
salieron a bailar
al ritmo de la
lluvia sobre las capotas
el rocanrol de los idiotas.
Capeando
el temporal
salieron a bailar
como dos locos bajo el chaparrón
de notas
del rocanrol de los idiotas.
El rocanrol,
el
rocanrol de los idiotas.
Como tu y como yo.
El rocanrol de los
idiotas.
Se marcó la calle
con aquel detalle
de dejarnos
solos.
El rocanrol de los idiotas.
Y por casualidad
comenzó
a tocar
la flauta de Bartolo.
El rocanrol de los
idiotas.
Go Johnny go, go, go.
El rocanrol de los
idiotas.
All you need is love.
Y bailar
El rocanrol de los
idiotas.
A vam ba baluba balam bam bu.
Tutti frutti.
El
rocanrol de los idiotas.
Don't worry.
El rocanrol de los
idiotas.
Contigo
Yo no
quiero un amor civilizado,
con recibos y escena del sofá;
yo
no quiero que viajes al pasado
y vuelvas del mercado
con ganas
de llorar.
Yo no quiero vecínas con pucheros;
yo no quiero
sembrar ni compartir;
yo no quiero catorce de febrero
ni
cumpleaños feliz.
Yo no quiero cargar con tus maletas;
yo no
quiero que elijas mi champú;
yo no quiero mudarme de
planeta,
cortarme la coleta,
brindar a tu salud.
Yo no
quiero domingos por la tarde;
yo no quiero columpio en el
jardin;
lo que yo quiero, corazón cobarde,
es que mueras por
mí.
Y morirme contigo si te matas
y matarme contigo si te
mueres
porque el amor cuando no muere mata
porque amores que
matan nunca mueren.
Yo no quiero juntar para mañana,
no me
pidas llegar a fin de mes;
yo no quiero comerme una
manzana
dos veces por semana
sin ganas de comer.
Yo no
quiero calor de invernadero;
yo no quiero besar tu
cicatriz;
yo no quiero París con aguacero
ni Venecia sin
tí.
No me esperes a las doce en el juzgado;
no me digas
"volvamos a empezar";
yo no quiero ni libre ni ocupado,
ni
carne ni pecado,
ni orgullo ni piedad.
Yo no quiero saber por
qué lo hiciste;
yo no quiero contigo ni sin ti;
lo que yo
quiero, muchacha de ojos tristes,
es que mueras por mí.
Y
morirme contigo si te matas
y matarme contigo si te
mueres
porque el amor cuando no muere mata
porque amores que
matan nunca mueren.
Jugar Por
Jugar
Sugiero que el más triste de los presos
tenga
derecho a sábanas de seda;
bendita sea la boca que da besos
y
no traga monedas.
Propongo corromper al puritano,
espiar en la
ducha a las vecinas,
ir a quitarle al dios de los
cristianos
su corona de espinas.
Nada de margaritas a los
cuerdos,
hay que correr más que la policía
para bailar el vals
de los recuerdos
llorando de alegría.
La vida no es un block
cuadriculado
sino una golondrina en movimiento
que no vuelve a
los nidos del pasado
porque no quiere el viento.
Se aconseja
dormir a pierna suelta
lejos de tentaciones de diseño,
que no
pase de largo por tu puerta
el hombre de tus sueños.
La rana
esconde un príncipe encantado,
tu boca un agridulce de
membrillo
¡qué ganas de un cursillo acelerado
de besos de
tornillo!
Y jugar por jugar
sin tener que morir o matar,
y
vivir al revés
que bailar es soñar con los pies.
Conviene
entrar penúltimo en la meta
de la vuelta a la infancia en
patinete
y fusilar al rey de los poetas
con balas de
juguete.
Por qué no doctorarse en cremalleras
como hace la
hormiguita por tu espalda
e hilvanar con jirones de
banderas
braguitas rojigualdas.
Hacen falta cosquillas para
serios,
pensar despacio para andar deprisa,
dar serenatas en
los cementerio
muriéndose de risa.
Es Mentira
Es
mentira que sepa lo que quiero,
es mentira que cante por
cantar,
es mentira que que sea mejor torero
con toros de
verdad.
Es mentira que no tenga ambiciones,
es mentira que
crezca mi nariz,
es mentira que escribo las canciones
de amor
pensando en tí.
Te digo que... es mentira que fuí ladrón de
bancos,
es mentira que no lo vuelva a ser,
es mentira que nos
quisímos tanto
(parece que fue ayer).
Te juro que... es
mentira los Reyes son los padres,
es mentira que ha muerto el
rocanrol;
es mentira que sepan a vinagre
los besos sin
amor.
Para mentiras las de la realidad
promete todo pero nada
te da,
yo nunca de mentí
más que por verte reir.
Menos
piadosas que las del corazón
son las mentiras de la diosa
razón,
yo solo te conté media verdad al revés
(que no es igual
que media mentira).
Es mentira que no tenga enemigos,
es
mentira que no tengan razón;
es mentira que acepte que el
ombligo
del mundo no soy yo.
Es mentira que nunca te he
mentido,
es mentira que no te mienta más;
es mentira que un
bulo repetido
merezca ser verdad.
Es una gran mentira que
mientan los boleros;
non e vero que nos dieran las diez;
es
mentira que sea un caballero
cuando nadie me ve.
Repito que...
es mentira el cristal con que me miras;
es mentira que dude de
dudar;
es mentira que más de cien mentiras
no digan la
verdad.
Para mentiras las de la realidad
promete todo pero
nada te da,
yo nunca de mentí
más que por verte reir.
Menos
piadosas que las del corazón
son las mentiras de la diosa
razón,
yo solo te conté media verdad al revés
(que no es igual
que media mentira).
Mejor que yo miente la necesidad;
sabe de
sobra como hacerte llorar;
mi crimen fue vestir
de azul al
príncipe gris.
Mira las piernas de la desolación,
llevan las
medias que rompió la pasión;
yo sólo canto en blues
del que
perdió el autobús.
Los sueños dicen la verdad corazón;
dímelo
todo, miénteme, por favor;
yo sólo pretendí
comer reina con
alfil.
Pídele cuentas a la pura verdad
que no se pringa, que
no tiene piedad;
yo sólo me colgué
medallas que no
gané.
Mi Primo El
Nano
Tengo yo un primo que es todo un maestro
de lo
mio, de lo tuyo, de lo nuestro;
un lujo para el alma y el
oido,
un modo de vengarse del olvido.
Boca que mira,
vacino
de Estambul, rey de Algeciras.
Viene del Poble Sec ese
atorrante
universal, charnego y trashumante,
que saca, cuando
menos te lo esperas,
palomas de la paz de su chistera.
Y,
cuando canta,
le tiembla el corazón en la garganta.
Harto ya
de estar harto de las fronteras
va pidiendo escaleras para
subir
de tu falda a tu blusa, toca madera:
tendría que estar
prohibido un fulano así.
Detrás esta la gente que necesita
su
música bendita más que comer
y el siglo que deshoja su
margarita.
Yo, de joven, quisiera ser como él.
Tengo yo un
primo que es primo de todos
cada cual a su forma y a su
modo;
loco hidalgo con yelmo de Mambrino
que no teme a
gigantes ni a molinos
y cuando gana
el Barça cree que hay Dios
y es azulgrana.
Qué poca seriedad, qué mal ejemplo
para los
mercaderes de los templos
ese alquimista de las emociones
que
cura las heridas con canciones.
Mi primo el Nano,
que no me
toca nada y es mi hermano.
Harto ya de estar harto de las
fronteras
va pidiendo escaleras para subir
de tu falda a tu
blusa, toca madera:
tendría que esta prohibido un fulano
así.
Detrás esta la gente que necesita
su música bendita más
que comer
y el siglo que deshoja su margarita.
Yo, de joven,
quisiera ser como es
mi primo Joan Manuel.
Aves De Paso
A las
peligrosas rubias de bote
que en relicario de sus
escotes
perfumaron mi juventud.
Al milagro de los besos
robados
que en el diccionario de mis pecados
guardaron su
pétalo azul.
A la impúdica niñera madura
que en el mapamundi
de su cintura
al niño que fuí espabiló.
A la flor de lis de
las peluqueras
que me trajo el tren de la primavera
y el
tren
del invierno me arrebató.
A las flores de un día
que
no duraban,
que no dolían,
que te besaban,
que se
perdían.
Damas de noche
que en asiento de atrás de un
coche
no preguntaban
si las querías.
Aves de paso,
como
pañuelos cura-fracasos.
A la misteriosa viuda de luto
que sudó
conmigo un minuto
tres pisos en ascensor.
A la intrépida
"cholula" argentina
que en el corazón con tinta china
me tatuó
"peor para el sol".
A las casquivanas novias de nadie
que
coleccionaban canas al aire
burlón de la "nit de Sant Joan".
A
la reina de los bares del puerto
que una noche depués de un
concierto
me abrió
su almacén de besos con sal.
A las
flores de un día
que no duraban,
que no dolían,
que te
besaban,
que se perdían.
Damas de noche
que en asiento de
atrás de un coche
no preguntaban
si las querías.
Aves de
paso,
como pañuelos cura-fracasos.
A Justine, a Marylin, a
Jimena,
a la Mata-Hari, a la Magdalena,
a Fátima y a
Salomé.
A los ojos verdes como aceitunas
que robaban la luz de
la luna de miel
de un cuarto de hotel, dulce hotel.
A las
flores de un día
que no duraban,
que no dolían,
que te
besaban,
que se perdían.
Damas de noche
que en asiento de
atrás de un coche
no preguntaban
si las querías.
Aves de
paso,
como pañuelos cura-fracasos.
El Capitan De Su
Calle
Porque no quiso ser estatua de sal
le llamaban
todos "culo inquieto",
aparentaba ser un tipo normal
pero
guardaba un secreto.
Cuando a los cínicos les dió por rezar
él
le puso a Satán una vela,
aprendió todo lo que hay que
olvidar
y se escapó de la escuela.
Y por llamarle tanto pan al
pan
y al vino vino
la gente bien pensaba mal
y decían por
la acera del casino
que si tal que si cual
pero a él le daba
igual.
Porque gritaba cuando había que callar
le llamaban
todos "aguafiestas"
dormía todo lo que había que soñar
sin
perdonar una siesta.
Y, aunque nadie daba un duro por él
se
volcaba tanto en los detalles
que sin llegar a nada llegó a
ser
el capitán de su calle.
Pero en el barrio había un
general
que para colmo
lo vió salir de noche a probar
a
buscarle tres patas
a las gatas
y dos peras al olmo
para
merendar.
Porque sabía
que la verdad desnuda
guarda
oculta detrás de la corteza
el hueso de cereza
de una
duda.
Y se reía
con la melancolía
que le da la razón a la
tristeza
cuando los labios pierden la cabeza.
Porque no sabía
vivir sin besar
le llamaban todos "picha brava"
pero él besaba
para recuperar
los besos que le faltaban.
Y, aunque la muerte
le aterraba pensó
que si la pálida dama llegaba
no
desperdiciaría la ocasión
de ver qué tal besaba.
Y, por
burlarse de lo más sagrado,
los del juzgado
empapelaron al
capitán
y le echaron cinco mil años y un día
paque aprenda a
cantar
en la mazmorra fría.
Porque sabía
que la verdad
desnuda
guarda oculta detrás de la corteza
el hueso de
cereza
de una duda.
Y se reía
con la melancolía
que le
da la razón a la tristeza
cuando los labios pierden la
cabeza.
Postal De La
Habana
Desde el balcón
que daba al malecón
veía cada
mañana
los peces de La Habana
bailando con la historia un
guaguancón.
Y en el hotel
el mundo iba al revés,
y el siglo
en camiseta
regaba las macetas,
y en cada bicicleta caben
tres.
Y la noche insensata
con sus ojos de fuego
negros,
como dos perlas de carbón,
provocándome al juego
tropical y
pirata
de la gata mulata y el ratón.
Y en vez de las
respuestas que buscaba
un ciclón de preguntas me esperaba,
y
en el desván del alma de la gente,
dormía Silvio soñando con
serpientes.
Y a las barbas de la revolución
les salían más
canas cada día,
y el mañana era un niño que mentía,
y todos se
llamaban Robinsón.
Y el cuerpo al sóngoro cosongo.
Songo de
Changó, songo de Martí.
Que no pare el sóngoro cosongo.
Con el
corazón yoruba lucumí.
¡Que siga el sóngoro cosongo!
Sígueme,
sígueme.
Me pone negro el sóngoro cosongo.
Para que lo baile
el negro Milanés.
Mire usté.
Desde el balcón
la calle era
un danzón
y el cielo una acuarela
manchada por las velas
de
las tres carabelas de Colón.
Y en este hotel tocó Beny Moré
la
noche que Al Capone
perdió los pantalones
a la ruleta rusa con
Fidel.
Y las viejas banderas
llamando a las
trincheras
desde el mural añil de la pared
donde una mano ha
escrito
"Haydée, te necesito"
sobre la boina mítica del
Ché.
Y nos bebimos todas las cervezas,
y besamos a todas las
cubanas,
y el chulo de las musas de La Habana
llevaba una
manzana en la cabeza.
Y el Caribe embestía contra el hotel,
y
demasiados sueños dependían
de la buena o la mala puntería
que
tuviera aquel día Guillermo Tell.
Mamita al sóngoro
cosongo.
Va pa Varadero, viene de Madrid.
Que no se duerma el
sóngoro cosongo.
Sol Portocarrero, luna de marfil.
Que siga el
sóngoro cosongo.
Sígueme, sígueme.
Para gozar el sóngoro
cosongo.
Para mi compadre Pablo Milanés.
Pablito, el sóngoro
cosongo.
Sírvase con sal del mar de las Antillas.
Abrazadito
al sóngoro cosongo.
Pa' que la mulata mueva la
rodilla.
Bendito sóngoro cosongo.
Songo de Cotán, songo de
Compay.
Con un mojito el sóngoro cosongo.
Nunca se la aprende
el gringo Hemingway.
Qué rico el sóngoro cosongo.
Yo soy un
hombre sincero,
sincero y sin infinito,
y antes de morirme
quiero
vivir la vida un poquito.
Sí señor, cómo no. Asúcar,
sóngoro cosongo.
Manos arriba, alto, ¿quién vive?.
Dale
candela al sóngoro cosongo.
Amo esta isla, soy del Caribe.
Me
sube el sóngoro cosongo.
Un chicharrero gordo, un flaco de
Jaén.
Carajo el sóngoro cosongo.
Songo de Lezama, songo de
Guillén.
Fandango sóngoro cosongo.
Sígueme,
sígueme.
Y Sin Embargo
De
sobras sabes que eres la primera,
que no miento si juro que
daría
por ti la vida entera,
por ti la vida entera;
y, sin
embargo, un rato, cada día,
ya ves, te engañaría
con
cualquiera,
te cambiaría por cualquiera.
Ni tan arrepentido ni
encantado
de haberme conocido, lo confieso.
Tú que tanto has
besado
tú que me has enseñado,
sabes mejor que yo que hasta
los huesos
sólo calan los besos
que no has dado,
los labios
del pecado.
Porque una casa sin ti es una emboscada,
el
pasillo de un tren de madrugada,
un laberinto
sin luz ni vino
tinto,
un velo de alquitrán en la mirada.
Y me envenenan los
besos que voy dando
y, sin embargo, cuando
duermo sin ti
contigo sueño,
y con todas si duermes a mi lado,
y si te vas
me voy por los tejados
como un gato sin dueño
perdido en el
pañuelo de amargura
que empaña sin mancharla tu hermosura.
No
debería contarloy, sin embargo,
cuando pido la llave de un
hotel
y a media noche encargo
un buen champán francés
y
cena con velitas para dos,
siempre es con otra, amor,
nunca
contigo,
bien sabes lo que digo.
Porque una casa sin ti es una
oficina,
un teléfono ardiendo en la cabina,
una palmera
en
el museo de cera,
un éxodo de oscuras golondrinas.
Y cuando
vuelves hay fiesta
en la cocina
y bailes sin orquesta
y
ramos de rosas con espinas,
pero dos no es igual que uno más
uno
y el lunes al café del desayuno
vuelve la guerra fría
y
al cielo de tu boca el purgatorio
y al dormitorio
el pan de
cada día.
Viridiana
En
Tijuana, tres noches por semana,
se trabajaba en México la
nuit.
"¿Qui'hubo, señor?. Me llamo Viridiana
y me apellido
veinticinco mil".
Yo no buscaba amores mercenarios
y ella no
era la venus de Buñuel,
pero el tequila de los solitarios
sabe
mejor contigo, mademoiselle.
Y dos rondas más tarde la
besaba
y tres besos después me convenció,
y en un meublé por
horas que alquilaba
ahorita les diré lo que pasó.
Tantas cosas
me dió que no me daban,
tantas caricias casi de verdad,
que a
mí se me olvidó que trabajaba
y ella no se acordó de
trabajar.
Por eso, sin faltar una semana,
cuando me ven entrar
al cabaré
los mariachis, mirando a Viridiana,
le cantan "Y
volver, volver, volver".
Y, aunque en mi cumpleaños dé una
cena
y no vengan mis hijos a cenar,
con ella cada noche es
Nochebuena
y nunca se termina el carnaval.
Porque no hay bajo
la luna mexicana
mejor menú para un perro andaluz
ni manos que
hagan como Viridiana
la tarta de manzana de amour fou.
Con el
corrido de la bella Malinche
y el pinche gachupín
¡que viva
México la nuit! Que sí
(Mais oui)
Seis De La
Mañana
Son casi las 6
como cada mañana
y la cabeza
me da vueltas de campana.
La vida huele a serrin
y a sueldo de
camarero
y las demás blasfemias me las dejo en el tintero.
Y
desafina
un nido de ruiseñores,
pero tu tranquila, ya vendrán
tiempos peores.
Y se deshace la cuartada de la noche, señor
juez;
y lloran las recién casadas condenadas a saber,
y en
callejones sin salida se suicida un acordeón.
Y la mecánica del
rocanrol del despertador
llamando a cumplir la ley,
y yo
poniéndome el jersey
con ganas de perder el tren
de las 6 de
la mañana
(no pienso levantarme esta semana).
Ding-dong, las
seis de la mañana;
(el astro rey nos ha salido rana).
Otro
domingo y otro
lunes más que agoniza,
y otro martes y otro
miércoles de ceniza;
así que si te cruzas,
guapa, por mi
camino
no pises mis zapatos de gamuza azul marino.
Y las
ovejas descarriadas trasquiladas al redil;
y el virus de la
madrugada corta como un bisturí;
y en hospitales sin memoria
escayolan un corazón
en el quirófano del rocanrol del
despertador
llamando a cumplir la ley,
y yo quitándome el
jersey
sin demasiadas ganas de vivir
a las 6 de la
mañana
(no pienso levantarme esta semana).
Malditas 6 de la
mañana
(el astro rey nos ha salido rana).
Padre nuestro que
estás
en los hoteles de paso,
en las ojeras, en las sabanas y
en los vasos.
Son las 6 y nunca de la mañana:
cuando se pican
los que ya no tienen nada que rascar
(a las 6 de la mañana);
y
se desvelan los que lo han soñado casi todo ya
(a las 6 de la
mañana);
y las ovejas descarriadas trasquiladas al redil
(a
las 6 de la mañana);
y el beso de la madrugada escuece como un
bisturí
(a las 6 de la mañana);
y los carteros sólo dejan
propaganda en el buzón
(a las 6 de la mañana);
y los políticos
estrenan la sonrisa de almidón
(a las 6 de la mañana);
y se
desdice la coartada de la noche, señor juez
(a las 6 de la
mañana);
y las esposas engañadas se acostumbran a perder
(a
las 6 de la mañana);
y el sol cobarde de las tardes tarda siglos
en morir
(a las 6 de la mañana);
y los semáforos al rojo mal
de ojo de Madrid
(a las 6 de la mañana);
y se afeitan los que
nunca tienen nada que soñar
(a las 6 de la mañana).
No Soporto el
rap
Hoy me he levantado con el pie contrario:
demasiada
sangre en el telediario,
una sola carta tengo en el buzón,
la
remite mi banco, ME DICE QUE NO;
mi mujer se ha largado con un
abogado
que le paga los vicios, "QUE TE GANA LOS JUICIOS".
Y
tú, ¿de qué vas? ¿a quién le llamas viejo?,
le digo al capullo de
detrás del espejo;
yo soy un tipo duro con voluntad de
hierro
que sale a la calle provocando al futuro.
Y piso en la
acera una cagada de perro,
y llego al trabajo pelín tarde y, el
baranda,
con una patada en el culo me manda al carajo.
Y dice
el coro: "M'ALEGRO, P'ALANTE
LA COLA DEL PARO NO ES PARA
CANTANTES".
Así que me dirijo a la consulta del foniatra
que
me dice que nunca seré Frank Sinatra.
Y salgo vencido otra vez a
la noche
y la puta grúa se ha llevado mi coche;
para
celebrarlo me pido otra copa
y una coleguita vomita en mi
ropa;
y llueve, y un taxi que parece un barco
me arrolla y me
deja sentado en un charco.
Y a trancas y barrancas llego hasta el
casino
a tentar al destino en forma de ruleta,
y el destino me
lo paga dejándome en bragas
apestando a vino y con catorce
pesetas.
Y viendo que el planeta me tiene en jaque mate
decido
montármelo solito en el váter
y, mientras me alivio de aquella
manera,
me cojo tremendo pellizco en un huevo
con el cierre
nuevo de la cremallera,
y noto de pronto unas molestas
cosquillas
desde la bragueta hasta la coronilla:
¡y descubro
que tengo ladillas!
y me rasco, y me afeito, y me corto
-solo
me faltaba ya tener un aborto.
Coro de pringados: "ESTO ES
DEMASIADO,
NO SOLO CORNUDO SINO APALEADO".
Y cuando decido
terminar con esta mierda
a puntito de ahorcarme, "me se" rompe la
cuerda
y, en lugar de alegrarme, me quedo con las ganas
de
viajar al infierno por aquella ventana;
y dicen los del coro:
"TODO UN CABALLERO
NO SALTA AL VACIO DESDE UN PISO PRIMERO"
Y
a patita desemboco en la plaza de Santa Ana
para hacer barra fija
en otra discoteca
infestada de guiris, bolingas, taquimecas,
y
e arrima a mi vera una petarda faltona
diciendo que es amiga de
Panchito Varona:
"Tienes pinta de buena persona
en busca de un
poco de rollito canalla
¿VERDAD QUE ME VAS A INVITAR A UNA
RAYA?"
"Ojalá tuviera, preciosa, te juro
por la gloria de mi
madre que vengo sin un duro".
"Pero anima esa carita tan
seria
que estás en tu noche de suerte, chaval".
Y, en mitad de
un histérico ataque de histeria,
aterrizo en la pista sin poder
escapar
del olor de los cuerpos
-SUDANDO, SUDANDO-
del
calor de las luces
-GIRANDO, GIRANDO-
de mis piernas
temblando,
de mi boca gritando: "Eso no,
eso no, por favor,
ten piedad,
¿no comprendes que yo no sopor...,
no
sopor...,
no soporto el rap,
no soporto el rap,
no
sopor...,
no sopor...,
no soporto el rap?".
Tan Joven Y Tan
Viejo
Lo primero que quise fue marcharme bien lejos;
en
el álbum de cromos de la resignación
pegábamos los niños que
odiaban los espejos
guantes de Rita Hayworth, calles de Nueva
York.
Apenas vi que un ojo me guiñaba la vida
le pedí que a su
antojo dispusiera de mí,
ella me dió las llaves de la ciudad
prohibida
yo, todo lo que tengo, que es nada, se lo dí.
Así
crecí volando y volé tan deprisa
que hasta mi propia sombra de
vista me perdió,
para borrar mis huellas destrocé mi
camisa,
confundí con estrellas las luces de neón.
Hice trampas
al póker, defraudé a mis amigos,
sobre el banco de un parque
dormí como un lirón;
por decir lo que pienso sin pensar lo que
digo
más de un beso me dieron (y más de un bofetón).
Lo que sé
del olvido lo aprendí de la luna,
lo que sé del pecado lo tuve
que buscar
como un ladrón debajo de la falda de alguna
de cuyo
nombre ahora no me quiero acordar.
Así que, de momento, nada de
adiós muchachos,
me duermo en los entierros de mi
generación;
cada noche me invento, todavía me emborracho;
tan
joven y tan viejo, like a rolling stone.
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Microsoft-IIS/5.0 Date: Fri, 22 Feb 2002 20:41:03 GMT Content-Type:
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